Даша Дрндић (Загреб, 10. август 1946 — Ријека, 5. јун 2018) била је хрватски писац, преводилац и универзитетски професор. Њена дела су преведена на енглески, француски, холандски, мађарски, пољски, словачки и словеначки.
Овдје људи ријетко се грле кад се сретну на улици, ријетко један другог стегну здушно. А и што би се грлили, ионако се стално срећу. Ништа ново не дешава се мјесецима, годинама. Нетко ту и тамо умре, нетко се роди, нетко се досели, а исељавају се они који могу или морају. Не знам значи ли то да овдје нитко никоме не недостаје, да овдје људи пате од недостатка чежње, појма немам, можда има оних који за неким или нечим чезну, вјеројатно има и таквих, па било би скроз болесно, скроз ненормално да овдје ни једне такве особе нема.[1]
”
„
Почињем страховати да у што год уложим срце, то издахне.[1]
”
„
Сећања умиру чим се ишчупају из своје околине, пуцају, губе боју, губе гипкост, укрућују се попут лешева. Све што остаје су љуштуре са провидним ивицама. Полуизбрисане мождане тромбоците су клизав терен, варљив. Ментална архива је закључана, чами у мраку. Прошлост је пуна рупа, сувенири овде не могу помоћи. Све се мора бацити. Све. А можда и сви.[1]
”
„
...интелектуалац је особа која негује, чува и шири независно расуђивање, особа одана искључиво истини, храбра и гневна особа за коју ниједна сила овог света није превелика или превише застрашујућа да не буде подвргнута испитивању и позвана на одговорност.[1]
”
„
... Прави интелектуалац, истински, увек је аутсајдер, ...он је особа која живи у самонаметнутом егзилу на маргинама друштва.[1]
”
„
Она је увек била некако бестежинска, слободна од тешког терета матерњих језика, националних историја, родних тла, домовина, отаџбина, митова, које многи људи око ње носе на леђима као врећу усијаног камења.[1]
”
„
Провинцијски дух не воли непознато. То је једна од његових основних особина, која дефинише његову историју, његову културу, његов ментални свет. Провинцијски живот је живот рутине. Провинцијски дух је племенски дух без свести о појединцу.[1]
”
„
Вероватно би требало да можемо нешто да научимо из понављања историје, repetitio est mater studiorum, али упркос чињеници да се историја тврдоглаво понавља, ми смо лоши ученици, а Историја, дрска и тврдоглава, не престаје, она се понавља и понавља, понављаћу се док се не онесвестим, каже, понављаћу се да бих вама инатио, каже, док се коначно не уразумите, каже, ипак се не уразумимо, само пуштамо косу, кријемо се и лажемо и глумимо невиност. Осим тога, за неке од нас, оне од нас који попут Деда Мраза вуку вреће на леђима, вреће пуне грехова наших предака, Историја нема потребе да се враћа, Историја је у нашој сржи, и овде, у нашим костима, буши реуматски и ниједан лек то не може излечити. Историја нам је у крви и у крви нам тече тихо и деструктивно, док споља нема ничега, споља је све мирно и обично, све док једног дана, Историја, наша Историја, Историја у нашој крви, у нашим костима, не полуди и не почне да нагриза бедне, рушевне бедеме нашег имунитета, које смо опрезно подизали деценијама.[1]
”
„
...управо о стварима о којима је немогуће говорити мора се говорити...[1]
”
„
Прошлост је слободоумна, прошлост воли да лута, прошлост прелази границе, весело светлуцајући, прошлост је смела путница, клизи кроз своје лавиринте налик кртичњаку.[1]
”
„
Појединачне судбине тону, мали животи се спајају у један велики лажни масовни догађај који стално понавља своју статистичку причу.[1]
”
„
...ратови су оргије заборава. Двадесети век је архивирао огромне катакомбе, тунеле информација у којима се истраживачи губе и на крају напуштају своја истраживања, катакомбе у које све мање људи улази. Складиштене --- заборављене. Двадесети век, век великог сређивања које се завршава чишћењем; двадесети век, век чишћења, век брисања. Језик можда остаје, али се и он распада.[1]
”
„
Филозофија провинције је филозофија затвореног круга који не допушта отпадништво, без којег нема стваралаштва. Филозофија провинције је нормативна и нормализујућа, натособна и безлична филозофија, она искључује све аспекте живота, образовања, спорта, исхране, природе, љубави, посла, језика, религије и смрти (која је далеко од смрти појединца) замењујући живот ригидним облицима који важе за све нормативне.[1]
”
„
Овдје људи ријетко се грле кад се сретну на улици, ријетко један другог стегну здушно. А и што би се грлили, ионако се стално срећу. Ништа ново се не дешава мјесецима, годинама. Нетко ту и тамо умре, нетко се роди, нетко се досели, а исељавају се они који могу или морају. Не знам значи ли то да овде нико никоме не недостаје, да овде људи пате од недостатка чежње, појма немам, можда има оних који за неке или нечим чезну, вероватно има и таквих, па било би скроз боље, скроз ненормално да овде ни једне такве особе нема.[1]
”
„
...сви путујемо паралелним колосецима, пругама које се додирују само на тренутак кроз сумануте варнице које се распршују испод точкова воза који вечно јури.[1]
”
„
Шта да радимо са животима око нас, у нама? Како их класификовати? Они јесу и нису испитани животи, једнобојна платна са мрљама, мрљама, пегама разбацаним по простору сачињеном од окованог времена. Испитани животи (платна), испресецани плитким празним просторима, прошарани малим избочинама – хумкама – и уским браздама, усецима, жлебовима, многим сличним, у којима се вртје споре, стајаће воде. Животи са заобљеним ивицама, лако каталогизовани, лако повезани, лако закуцани на полице сећања. И тамо заборављени.
Затим, они други: животи испресецани, испреплетени, замршени венама, ожиљцима, пукотинама које настављају да дишу испод надгробних споменика над малим хумкама нашег бића, ране прекривене крастама које још увек крваре изнутра. Непробојни животи. Трепере у мраку, шаљући мале искре светлости, флуоресцентне, попут костију лешева. Постављени један поред другог, нема струје између њих, јер се обе ове врсте живота урушавају саме у себе, тихо и претеће попут бујајућих вода.[1]
”
„
Калеидоскопски животи. Као цртежи шизоидних пацијената.[1]
”
„
Другим речима, меланхолија би била патолошки облик туговања, болесно бекство од стварности, бекство из спољашњег света у уточиште, у унутрашњи свет психе. Шта ако је стварност болесна, шта онда? Шта ако је унутрашњи свет уништен, у рушевинама и опљачкан, куда онда? Дакле, у тузи, свет постаје сиромашан и празан, док је у меланхолији его попут неке врсте напуштеног археолошког открића које је ископано. Да, меланхолик је радикални атеиста који у свом празном дискурсу обожава мртвог бога.[1]
”
„
Интелектуалац је особа која негује, чува и шири независно расуђивање, особа лојална искључиво истини, храбра и гневна особа за коју ниједна сила овог света није превелика или превише застрашујућа да не буде подвргнута испитивању и позвана на одговорност.[1]
”
„
Сећања умиру чим се ишчупају из своје околине, пуцају, губе боју, губе гипкост, укрућују се попут лешева.[1]
Ратови су велике игре. Размажени дечаци премештају оловне војнике преко шарених мапа. (...) Када се игра заврши, ратници се одмарају. Стижу историчари, који сурове игре незаситних разузданих претварају у лажи. Пише се нова прошлост; нови команданти ће је нацртати на новим мапама како се игра никада не би завршила.[1]
”
„
Говорили су о начину на који се друштво заправо контролише наметањем лажних потреба и како се критика друштва ефикасно и систематски сузбија инфилтрирањем у институције. Говорили су о затвореном технолошком друштву које ствара нови тоталитаризам, а у њему нема места за оне ван процеса производње. О чињеници да је једини излаз из удобне, рационализоване, недемократске слободе коју нуди развијена индустријска цивилизација кроз побуну. О чињеници да је револуција могућа само кроз свест, али да сама свест захтева револуцију.[1]
”
„
Када човек пише, помаже му да се понавља. Чак је пожељно преносити целе одломке из једне књиге у другу, што ја повремено радим, јер су људи хронично заборавни.[1]
